"Nichto ne izmenilos' na vsem prostranstve sovesti, poka pisalis' eti stroki. Ot nee neslo gnilostnost'yu i glinoj. Daleko, daleko, s togo ee kraya, mercala berezka, i, kak upavshaya ser'ga, oboznachalsya v bolotce prodav. Vyryvayas' iz zala naruzhu, padali polosy sveta na konochnyj pol, pod skamejki. Eti polosy buyanili. Stuk piva, bezum'ya i smrada popadal pod skamejki za nimi. I eshche, kogda zamirali vokzal'nye okna, gde-to poblizosti slyshalsya hrust i hrap. Pisavshij prohazhivalsya. On dumal o mnogom. On dumal o svoem iskusstve i o tom, kak emu vyjti na pravil'nuyu dorogu. On zabyl, s kem ekhal, kogo provodil, komu pisal. On predpolozhil, chto vse nachnetsya, kogda on perestanet slyshat' sebya i v dushe nastanet polnaya fizicheskaya tishina. Ne ibsenovskaya, no akusticheskaya. Tak on dumal. Po telu ego probezhala drozh'. Serel vostok, i na lico vsej, eshche v glubokuyu noch' pogruzhennoj sovesti vypadala bystraya, rasteryannaya rosa. Pora bylo podumat' o bilete. Peli petuhi, i ozhivala kassa". © B. Pasternak; ©& IE Vorobev V.A.; ©& Publishing House Soyuz